PLAYMOGEEK

Enfant, j'habitais une petite ville de l'ouest lointain qui n'avait pas de nom, pas d'école, pas d'église. Chaque soir, il fallait la détruire pour mieux la rebâtir, au matin suivant, sur cette vaste plaine que Maman appelait La Moquette et sur laquelle, chaque jour, elle déplaçait un char traineau qui avalait tout sur son passage. Je devais alors fouiller les entrailles de la machine pour tenter de récupérer les objets indispensables à la survie de ma cité et de mes concitoyens. C'étaient des couteaux, des pelles, des carabines, de minuscules colts, le chapeau du shérif, parfois même une plume, échappée des tresses d'un guerrier...

Ma ville était assez sommaire. Un saloon, un drugstore, une maison de la loi avec sa cellule spartiate. A quelques pas, un enclos retenant un cheptel composé de quelques vaches et d'autant de chevaux. Un peu plus en amont, un campement de chercheurs d'or, tamisant sans relâche le limon d'une rivière invisible. Plus loin, une garnison d(une dizaine de cavaliers nordistes pour protéger la ville d'éventuelles représailles du clan indien qui se cachait derrière les rochers des Coussins.

Les conflits étaient récurrents. Difficile de faire cohabiter tout ce petit monde sur la plaine de La Moquette. Une tribu venait toujours chercher des noises à une autre. Quant à moi, je n'arrivais pas à me décider. Mon cœur était tantôt yankee, tantôt apache. Je n'entendais rien encore au colonialisme des blancs. Il y avait des gentils et des méchants de chaque côté et les films de la Dernière Séance ainsi que les rediffusions de l'éternelle Petite Maison dans la prairie venaient bien sûr influencer le cours de l'histoire dans la vaste plaine de La Moquette. Heureusement, le shérif demeurait l'homme de toutes les situations ou presque quand il ne piquait pas un somme sur son rocking-chair.

Il m'arrivait aussi d'aspirer à de nouvelles aventures. Alors la plaine devenait l'océan et je gagnais le gaillard d'un énorme bateau pirate où la vigie, perchée dans son nid-de-pie, armée de sa longue vue dorée, ne cessait de scruter l'horizon en quête d'une île au trésor. 

Qu'y avait-il au bout de l'horizon? D'autres rêves par centaines et...

les quatre pieds de mon lit.

Méduse

A la proue d'un vaisseau la Gorgone fixait
de son regard maudit les mirages des flots
tous les sombres destins encerclant les îlots
où rien ne vivait rien qui ne fut dans le vrai

Ses deux yeux, on eut dit, deux abîmes béants
Sa chevelure, elle, tout un nœud de vipères
s'agitant en vagues au-dessus de ces mers
qui ne bordaient rien rien d'autre que le néant

As-tu donc, Matelot, contemplé les horreurs
enfouies dans ces gouffres sans espoir et sans fond?
Il est des abysses dévoreuses de cœur
dans lesquelles la mort aux ténèbres se fond

Le marin ne sait rien rien des monstres tapis
dessous les écumes et les bleus enjôleurs
C'est pour ça qu'elle est là cette vigie impie
avec son regard fou submergé de terreur

C'est pour ça qu'elle est là sous le mât de Beaupré
- Méduse qui jamais ne fermera un œil -
à guetter sans répit les ombres amarrées
pour sauver ses frères du danger des écueils

A la proue d'un autre, Eurydice implorait
en tenant dans sa main le flambeau de la vie
telle une Liberté chevauchant l'Infini
Sur l'autre rive au loin, c'est Orphée qui pleurait

Les corpuscules ultramondains

Ce qui nous pousse 

les uns vers les autres

dans cette foule 

monstrueuse

ce sont toutes ces têtes coupées

qui jamais ne finissent 

de rouler

Billes de terre

Boules de geisha

Pommes duchesses

Reines du bal

Belles des champs magnétiques

Bombes à pronoms

possessifs 

Possessions maléfiques

Mines antipersonnel

Accélérateurs de particules

Autant d'impacts 

dans nos peaux cibles

qui nous bousculent

qui nous renvoient

qui nous projettent

...

MARCEL

IL n'était pas Serdan. Il n'était pas Pagnol et il n'était pas Proust ou bien eût-il fallu élider la consonne, couper la tête du serpent. Car il aimait aussi les madeleines...un peu beaucoup passionnément...les madeleines enjoliveuses de souvenirs et les biscottes plus prosaïques.

S'il avait su parler notre langue, il aurait pu chanter du Brel "Madeleine, c'est mon noël, c'est mon Amérique à moi!"...Mais il n'y avait pas que les madeleines. Tout était saint graal: brioches, croissants, clémentines, pommes, saucissons, rillettes, pâtes et pâtés etc...La liste est non exhaustive. Sinon, elle s'allongerait à l'infini tel le livre de sable de Borges.

Au départ, je ne voulais pas de chien. J'avais toujours eu des chats. Il me semblait les préférer. Je résistais aux supplications de ma femme. Mais ce chien, elle le voulait plus que tout. Et moi, abattant ma dernière carte "Si tu veux un chien, ok, il s'appellera Marcel." Je pensais ainsi la faire renoncer. Ce n'était pas l'année du M et qui voudrait de ce nom pour un chien?

Ce n'était pas Serdan. Ce n'était pas Pagnol. Ce n'était pas Proust. C'était un de ces noms bien bêtes que l'on donne aux tempêtes. La dernière en date. MARCEL.

J'étais certaine qu'elle repenserait alors à seule rencontre avec cet homme dont je devais hélas porter le nom et le patrimoine génétique. Ce père abruti, qui, tout un repas dominical, guettant le temps par la fenêtre, s'écria "Tiens! Voilà Marcel" entre deux coups de fourchette.

Pourtant, le souvenir encore frais de la stupidité de son beau-père ne la fit point abdiquer. Peu importe qu'il s'appelle Marcel, elle aurait ce chien.

C'est ainsi qu'on s'est retrouvé un après-midi de novembre, dans un train en direction de Libourne, où une dame nous attendait dans le hall de la gare, une boule de poils dans les bras qui ne cessait de gigoter, réclamant câlin sur câlin. Elle nous donnait ce labrador (croisé husky et bouvier parait-il...) dernier de la portée. Elle ne voulait pas d'argent. Elle avait déjà filé, nous abandonnant avec cet adorable chiot sur le quai.

Océane avait prévu son sac de voyage Harry Potter pour le trajet du retour. Elle avait également apporté une laisse et un collier mais Marcel refusa d'entrer ne serait-ce qu'un bout de patte dans la sac. Il pleurait comme un fou et les gens s'extasiaient devant ses yeux bleus! Pas question de marcher en laisse non plus. Monsieur déclina l'invitation, même devenue ordre. Il se fit porter comme un roi jusqu'à la maison.

Un chien plus têtu qu'une mule. Il le resterait. 

Hier, en sa mémoire, on a mangé de la pastèque.

Tu n'étais pas Serdan. Tu n'étais pas pas Pagnol. Tu n'étais pas Proust.

Tiens voilà Marcel.

Le chaudron d'enfer

A son gibet de fer forgé
un diable nu, d'un noir clergé
se balançait au gré des vents
et sous les cieux toujours mouvants

On venait là par tous les temps
les jours de pluie, les soirs d'autan
chercher l'oubli dans le breuvage
loin de nos mers et leurs rivages

On s'y contait bien des tempêtes
L'orage nait d'un dieu qui pète
On y laissait bien des tourments
et des chagrins de vieux gréements

'Y avait du rhum bien arrangé
des filles de tous les dangers
qu'avaient cents yeux pour s'y noyer
autant de seins pour y prier

Temps

Dans leurs bras balanciers
Que bercent nos pendules?
Tic tac tic tac
Du temps
tic tac tic tac
Quel temps?
Des soleils sous tension
Des lunes qui ondulent
Un temps périt
un tant soit peu
dans la tempête
Intemporel ou imparfait
Tempo fugit
car du temps, Damoiseaux
jamais vous ne guérîtes
Sonnez les Matines!
Soufflez dans vos trompettes!
Ces mi-temps, ces temps morts
ces tant pis ces tangibles
ces tangos tentateurs
ces cités tentacules
ces jours trop en avance
et ces nuits qui reculent
Tant et tant de Tantale
de Sisyphe pour cibles!
Clic clac clic clac
Un Instant
Click and collect le temps
Il est temps à nouveau
de jouer du Aubert
si ce temps paraît long
sous le poids du haubert
Calendes de l'avent
Jolies fêtes d'antan
C'est le temps des cerises
la saison des amours
A l'ombre d'un saule
voir Solaar qui pleure
Les temps changent
Le temps presse
coupe court
et meurt
Voudrais-tu que ce temps
aille donc à rebours?

Janvier

Lorsque s'en vient Janvier et ses anges lurons
Peut-être verrez vous des fées au coin des flammes
filer leurs quenouilles loin des villes goudrons
Des nues, elles tissent les laines polygames

en folles bergères parfois en "chanmé" moires
tricoteront elles à un rythme effréné
des gerçures bleues passées à l'écumoire
et des gelées d'hiver au cou de Séléné