Si longtemps j'ai guetté dans les vers et les rimes
la folie de Pythie, le souffle de Sibylle
et je me suis nourrie des plus noires des biles
jusqu'à descendre au fond de mes propres abimes
Qu'aurais je voulu être? Otage? Orage? Oracle?
J'avais des complexes et autant de syndromes
Un Œdipe inversé Cassandre ou bien Stockholm
Tout n'était que débats, délires et débâcles
Hululais je? Hurlais je à ces lunes trop pleines?
QUI du loup? Du Hibou? De l'Ogre? De l'Enfant?
Qu'ont donc les poètes de vraiment terrifiant?
Mère-Grand comme Arthur s'en venaient des Ardennes
Car là-bas, m'a-t-on dit, des écharpes de brume
qu'auraient tissées en chœur les aurores, les soirs
pendent avec charme aux cous des monts tous noirs
Si tu lèves les yeux, c'est la voûte qui fume!
Comme ce mage gris assis sur le rivage
s'amuse de ces ronds, de volutes exquises
Le ciel est en nage, coiffé d'une marquise
jouant de son hautbois au milieu des nuages
Le long d'une eau sans nom, me voici à rêver
de l'effet sur nos coeurs d'un couplet enchanteur
Le Temps est ainsi fait de bleuets et de leurres
recouvrant volontiers nos beaux Enfers pavés.
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