Je te parle d'un temps qui se comptait
en lunes
avant que le cercle de feu ne soit le
roi
des nuées, des hommes et de toute
fortune...
quand le Verbe était encor Enfant de
la Foi.
De ces lunes il en fallut des
ribambelles
pour que la méharée des derniers
Oniristes
atteigne la première ville de B.AB'el
cachée derrière les montagnes de
schiste.
Ainsi un long sommeil dans les bras de
Morphème
nous transporta par-delà la Mer du
Nectar,
par-delà les saisons et la Vallée des
Lemmes,
dans les vastes plaines où naît le
gris brouillard.
B.AB'el One la Cité des Pages maudites
Oasis de Verve au milieu d'un désert
de sables indigo et de pierres
graphites
où nous venions entendre l'Oracle des
Vers
Le grand Scribe Devin qui lisait le
destin
dans les taches d'encre, les tablettes
d'argile ;
des symboles obscurs recouvraient ses
trois mains ;
On le disait aussi descendant de
Virgile.
Aux portes du palais de Thot, le Dieu
des Mots
-Thot à tête d'ibis, monarque aux
iris d'or-
Nous allions ballottés sur le dos des
chameaux
nous joindre aux fidèles et partager
leur sort.
Il y avait parmi nous des
contemplatifs,
poètes de tous bords, épistoliers
aussi ;
des prosateurs têtus, de la plume
natifs
et des calembourdiers si pleins de
facéties ;
Des tailleurs de verbe, des lanceurs
d'hyperboles,
d'invétérés rhéteurs, des dompteurs
de litotes ;
des faiseurs de rébus et de belles
paroles ;
des rhapsodes fous à lier et des
chrononautes.
A suivre...
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