Mandragora

Un corbeau bécotait la chair bleue d'un pendu.
Un autre, plus vicieux, de son bec ôtait l’œil
restant car le premier, comme un soleil en deuil,
avait déjà pourri et la corde tendue,

au vent du soir grinçait. La place était déserte.
Seules quelques feuilles roulaient dans la poussière,
mortes elles aussi, sans mériter la bière,
sous l'étreinte d’Éole. Ciel était inerte

et lourd l'eut dit Charlie comme un de ces couvercles
qui clôt sarcophages et secrets misérables.
Dansent les macchabées sous les branches d'érable!
Des siècles! Des siècles! A refaire des cercles.

Au pied de ce gibet, une forme poussait;
racine biscornue comme un bras de martyr
sur l'infernale roue qu'une poignée de sbires,
dits hommes de dieu, sans vergogne tournaient.

Avoueront dans les cris, les derniers innocents.
Mais le diable c'est Dieu aux penchants schizophrènes
et chaque homme est un dieu que le vice gangrène;
c'est Janus le Bifrons aux mains tachées de sang.

Au pied de ce gibet, la plante de Circé
attendait pour croître la dernière semence
de ces pauvres diables accusés de démence,
d'avoir dans la noire magie un jour versé.

Quelques gouttes de plus, une lune bien ronde;
elle tendait à son tour ses deux bras suppliciés
sous ce corps aussi froid qu'une lame d'acier,
balançant encore dans les nues vagabondes.

Une ombre alors fila...