Sucre d'Ogre

Ensemble nous buvons le vin vert de la mort
dans l'obscurité bleue d'une chambre d'hôtel
Avons-nous trop péché? Avons-nous le remords
qui nous mange le cœur en maître du cheptel?

Entre ces murs poumons, le temps se perd -dissout-

comme un sucre craintif au bord de la cuillère
Toi, tu es sans espoir, moi, je n'ai plus un sou
Demain, nous revendrons la plus belle théière

Pour goûter un peu plus au paradis perdu
qui s'échappe parfois de la Dive Bouteille
d'une ville fontaine au flot bien défendu
Nos vers ont douze pieds, soixante-six oreilles

Voyelles, la longueur des verges des pendus
qui font sous le gibet pousser la mandragore
Consonnes, la fureur de tous ces mots fendus
Hashtaguons les bourreaux! Pas le porc de Bigorre!