In the Night Garden

C'est un jardin de nuit où poussent de grands marbres
où des crânes pendent de leurs bras par centaines
comme autant de pommes accrochées à des arbres;
En son centre - soupire - une vieille fontaine

dont le ventre bruissant déborde de souhaits;
Le manoir a depuis longtemps fermé les yeux;
Les pluies ont infligé aux volets bien des plaies,
chagrins à contrevent, des ombres, des adieux...

Que fais je ici, ce soir, dans ce jardin maudit?
La lune blafarde dans l'eau noire se mate;
Les crânes chuchotent d'obscures tragédies
claquant des mâchoires comme des automates.

Sans doute ai-je suivi des pas sur le chemin
et l'écho douloureux d'une voix cristalline
enivrée par l'odeur de ces murs de jasmins
qui se dressent en haut d'une unique colline.

Une grille s'était, dans un rire strident,
ouverte - lentement - laissant là s'échapper
poussières et rouilles entre ses longues dents
que Ténèbre vorace s'empressait de laper.

Et j'ai vu ce jardin où poussaient de grands marbres
où des crânes pendaient de leurs bras par centaines
comme autant de fruits morts accrochés à des arbres
comme autant de cœurs mûrs palpitant à leurs veines.