Figura

Le poète, sais-tu, n'est pas si mal armé

Il a pour triompher mais avant tout charmer

ainsi que joue Orphée aux portes des Enfers

d'une lyre sorcière, une plume de fer.

Ce phanère plongé dans les encres du Styx

arrache aux abysses tous ces cœurs qui « suffixe »

Et c'est bien là, je crois, tout son talent d'Eschyle

d'être tantôt Pyrrha, tantôt le grand Achille.

Voici plus de mille ans que le soleil s'endort

sur le corps de Muse comme un amant fourbu

à force de baisers ourlant de feuilles d'or

ses lèvres auxquelles lui aussi a tant bu.

Et cette peau d'ombre est de l'arbre l'écorce

qui lui plaît de graver en figures de style

parfois même, entends-tu, dans la langue du morse

quand son mal rend les mots ô combien inutiles !

Mots passants-dits tout bas-dissolus-dé[lé]biles

Spleen&Mélancolie ne sont qu'histoires de bile

Mots c[r]achés à la fin, à la face des dieux

mis en tropes-mauvais-pleins d'accents et d'adieux

Mots fléchis-maux fléchés-grandiloquents ou tus

métaphores filées- épithètes têtues

Solistes-mausolées-délétères-maudits

Doux leurres font toujours de belles mélodies.

Voici plus de mille ans que la lune répand

sur le corps de Muse ses sanglots argentés

Est-ce donc un tango que dansent ces serpents ?

Ou bien de ces marées la valse déjantée ?

A ces pages d'écume il a voué son art

avoué ses rimes et tant d'autres péchés !

Il est à sa façon un joueur de cithare

quand des notes les mots se sont amourachés

Des mots doux-des mots tels des venins emmiellés

Des mots bleus où le ciel à des yeux s'est mêlé

et des mots à demi pour clients émotifs

ô grands mots agissant pour de sombres motifs !

Images présumées- mots méandres- otages

Des mots mis en boites ou des momies en cage

Mots de passe-mots clés-moqueries enfantines

Le poète bafouille ou alors baratine

Et c'est bien là, hélas, son seul talon d'Achille

d'être le rimailleur au cœur des nuits d'ivresse

alors qu'il rêve encore d'être le grand Eschyle

Mais Muse est folle qui pis est enchanteresse !

Ainsi donc c'est l'Orphée aux portes des Enfers

qui voudrait triompher mais ne fait que charmer

car sa lyre jamais n'abolira ses fers

Un poète, vois-tu, ça naît bien mal armé...