La nuit n'a plus de
lune, on dit qu'elle a filé
en douce ou à
l'anglaise, il revient au conteur
de tirer de sa manche
une reine exilée,
une dame sans cœur mais
aussi sans couleur
- Blonde brune blanche
noire - on s'en fout bien!
C'est tellement sombre
sous mon crâne fêlé.
Il pleut des cendres
amères, je n'y vois rien!
La nuit n'a plus de
lune, on dit qu'elle a coulé
dans l'océan tout comme
l'or de ces galions
qui n'ont jamais revu
le port - mélancoliques
ombres mourant sur de
si molles alluvions
tout en rêvant de sable
fin, de tendres criques.
La nuit n'a plus de
lune, on dit qu'elle est partie
bercer de sa pâleur
d'autres mondes meilleurs
où les Hommes ont un
cœur de candeur serti.
La nuit n'a plus de
lune, elle s'est tirée ailleurs!
Les lycans orphelins
hurlent dans le néant,
les brumes n'ont plus
de Belle à enlacer,
De l'èbe ou du jusant,
je n'entends plus le chant;
la nuit n'a plus de lune, on dit qu'elle est tombée.
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